В тени деревьев бабушка сидит,
И ей до лампочки от краешка скамейки,
Что вытекает, словно жизнь, электролит
Из рядом брошенной беспечно батарейки.
Она вдыхает ароматы пенья птиц
Без видимых усилий на дыханье,
Забыв про серые чудовища больниц,
Укрывшись листьями от всех напастей втайне:
От солнца и от жалящего дня,
От взглядов плоскостных воспоминаний…
Её волнует пение, маня
В мир лёгких и безликих птичьих зданий,
От всех желаний юности в огне
И возле неба трогательных бдений,
От невозможности луны в тупом окне,
Бесчувственной к реальности ранений.
Мечты умершие сокрыла птичья трель
В сосуде времени, оставив только детство.
Её не перекроет даже дрель,
Урчащая на стройке по соседству.
Желала мир озвучить, как Кюри,
Молекулы как ноты расставляя.
Но жизнь ответила: играйте попурри,
С детьми и внуками, их оградив от края.
На лавке жёсткой бабушка сидит,
И видит всё: от атома до счастья.
Всё прояснила нам, и, как магнит,
Притягивает мягко наше здрасьте.