В воскресный день течёт по жилам лень,
Но нет покойней воскресенья, чем в Женеве.
Не сон здесь, но любые чувства – тень.
Неудивительно: все деньги мира в чреве
Вынашивались несколько веков.
Покой и равновесие царят, разлившись
В воздухе густым туманом.
Прохожий вынырнул – и был таков,
Не потревожив времени.
Оно, обвившись,
Пространство стягивает в узел.
В странном
Городе всё стянуто к фонтану,
Что вздыбился на пару сотен лет.
Чтоб вслушаться – вернись, не пожалей монет:
Он чистым серебром затянет рану!
Он успокоит худшие из чувств,
А тонкие, как струны, в ряд уложит,
Сыграв на них любви один из тысячи стихов.
И вот уже молчат десятки тысяч уст,
Молчат о том, что сердце гложет:
О, как освободиться от оков…
Стихи