Фаны

Три триста, три четыреста, пятьсот...
По капле метры отмеряет пот.
Ишак, бредущий рядом, не поймёт,
Того, что мы взошли на девятьсот!
Здесь всё как прежде –
Камни, шуточки, трава,
Похолодало – раскатаю рукава
И распрямлю заиндевевшую одежду.
Выдавливает небо кислород
В долину, вдоль ручья и в жадный рот
И эйфория на руки берёт!
Зачем пошёл к вершине, я забыл –
Внизу футбол, работа, крепкий тыл…
Жена
Была моим решеньем сражена...
...И вот,
Перевернулся мир наоборот –
Бежит не ангел по вершине – мальчик
В дырявой шубке, плещется от смеха рот.
Да, это пастушок играет в мячик –
Обвёл барана, нескольких овец,
С трибуны им любуется отец,
Пацан забил,
И крылоплещет горний стан.
Я распрямляюсь из последних сил
Чтоб крикнуть: – гол тебе, Таджикистан!