***

Бабушка моя родилась в девятисотом.
С годами обозрев всех мудростей высоты,
И главную – жить бескорыстно, – всю она
Дарила душу мне, а не своим заботам.

В её любви невзгоды растворялись,
Улыбкою её с души смывало грязь,
Когда она в своей усердной вере
Молилась, пред иконами склонясь.

Слова любви не раз в тиши звучали
Из уст её, когда она ночами
Доверчиво беседовала с богом,
Житейскими делясь с ним мелочами.

…Отцвёл цветок, оставив зёрна слов простых,
Уйдя, я думаю, в пристанище святых.
В душе те зёрна проросли – я слышу вновь,
Сколь истины великой голос тих.